El conjuro

El conjuro

Micro relato publicado en la revista Mordedor IV: https://www.robertobayeto.com/producto/revista-mordedor-4/

Entro directa hasta comedor cuando mamá abre la puerta, y me siento abatida en el sofá. Espero una serie de reproches por no venir a verla desde hace casi un año, pero se acerca y me acaricia el cabello.

–¿Qué pasa cariño?

–El conjuro, ¿recuerdas?

–Sí, pero te reíste de mí ... Aquello me dolió, ¿sabes? Lo tienes que entender, yo ya soy mayor y no quisiera que mi saber se perdiera conmigo. Tú eres la única hija que tengo– dice suspirando–. ¿Qué ha pasado?

–Esta mañana, en la reunión de equipo de la empresa, un comentario de la gerente me ha hecho pensar en el conjuro. Ahora no recuerdo por qué, pero el caso es que sin darme cuenta lo he dicho en voz baja.  Y entonces ... por unos breves momentos he visto su verdadero aspecto y el de todos los que estaban allí.

–No el suyo, el del monstruo que los domina –me aclara.

–La gerente, de repente se ha transformado en una mujer muy bella, y eso que tiene más de 60 años.

–¡Una súcubo! No te fíes, te seducirá con promesas y te traicionará cuando menos te lo esperes.

–Mi jefe parecía una especie de genio, pero con alas de murciélago y un tono de piel rojizo que daba miedo.

–¡Un Ifrit! Ten cuidado. Te manipulará para obtener poder y prestigio y se llevará todo el mérito de tu trabajo.

–Y mi compañero... era un dragón majestuoso que se movía con gran elegancia

–¡Oh! Un dragón protector. Él te quiere, pero desconfía, a veces los buenos dragones también necesitan ejercer el control, reteniéndote y no dejándote volar sola y libre. Es tal vez el monstruo más amable, pero puede ser peligroso –dice mientras se levanta–.  ¿Quieres un café?

Observándola entrar en la cocina, el conjuro no deja de venirme a la cabeza como una de esas canciones pegajosas que tarareas sin darte cuenta, y no puedo evitar decirlo. Contemplo como la majestuosa cola ondula al compás de su caminar, plegando las imponentes alas para no chocar con el marco de la puerta. Al abrir un armario para coger el bote de café, gira con elegancia la cabeza y me sonríe mientras un pequeño aliento de fuego sale por su boca, haciéndome sentir de nuevo el agradable calor del hogar donde crecí y del que tuve que huir.

 

El conjur

 

El conjur

Microrelat publicat en castellà a la revista Mordedor 4

Entro directa fins al menjador quan la mare obre la porta i m’assec abatuda al sofà. Espero una sèrie de retrets per no venir a veure-la des de fa gairebé un any, però s’acosta i m’acaricia els cabells.

—Què et passa, filla?

—El conjur, recordes?

—Sí, però et reies de mi... Allò em va doldre, saps? Ho has d’entendre, jo ja soc molt gran i no vull que el meu saber es perdi quan jo marxi. Tu ets l’única filla que tinc —diu sospirant—. Vinga, explica’m, què ha passat?

—Aquest matí, en la reunió d’equip de l’empresa, un comentari de la gerenta m’ha fet pensar en el conjur. Ara no recordo per què, però el cas és que sense adonar-me’n l’he dit en veu baixa. I llavors..., per uns breus moments he vist el seu veritable aspecte i el de tots els que hi eren.

—No el seu, el del monstre que els domina —m’aclareix.

—La gerenta, de sobte, s’ha transformat en una dona molt bella, i això que té més de seixanta anys.

—Un súcube! No et fiïs, et seduirà amb promeses i et trairà quan menys t’ho esperis.

—El meu cap de secció semblava una espècie de geni, però amb ales de ratpenat i un to de pell vermellós que feia por.

—Un ifrit! Has de tenir cura. Et manipularà per obtenir poder i prestigi i s’emportarà tot el mèrit de la teva feina.

—I el meu company de feina... era un drac majestuós que es movia amb molta elegància.

—Oh! Un drac protector. Ell t’estima, però desconfia; de vegades els bons dracs també necessiten exercir el control, retenir-te i no deixar-te volar sola i lliure. Tal vegada és el monstre més amable, però pot ser perillós —diu mentre s’aixeca—. Vols un cafè?

Observant-la mentre entra a la cuina, el conjur no deixa de venir-me al cap com una d’aquestes cançons que se’t fiquen al cap i xiuxiueges sense adonar-te’n, i no puc evitar pronunciar-lo. Contemplo com la majestuosa cua ondula al compàs del seu caminar, plegant les imponents ales per no xocar amb el marc de la porta. En obrir un armari per agafar el pot de cafè, gira amb elegància el cap i em somriu mentre un petit alè de foc surt per la seva boca, fent-me sentir de nou l’agradable calor de la llar on vaig créixer i de la que vaig fugir.

Un home mira un paper

Un home mira un paper

Relat breu publicat en castellà a l'antologia: Viajes en el tiempo – El gato descalzo, 2021

Estàs decidit, no pots continuar per més temps amb el dubte. Has viatjat amb el teu revolucionari invent a l’antic Egipte i a la Xina de la dinastia Ming, sent testimoni de grans successos històrics, però abans de continuar explorant el passat has de resoldre el dubte que et persegueix. No pots deixar de pensar en la famosa paradoxa: què passaria si viatgessis al passat i matessis el teu avi? Desapareixeries?

Estàs convençut que no, perquè si desapareguessis mai hauries pogut viatjar al passat per matar-lo. Segurament es produiria una nova línia temporal, penses, una realitat paral·lela o alternativa en què tu continuaries existint. Ha de ser així, sens dubte, però necessites comprovar-ho abans de donar a conèixer al món la Cronoestació; nom amb què has batejat la teva màquina del temps.

Et dius Ethan, com ell. L’avi —et va comentar el pare—, va insistir molt abans de morir, a principis dels noranta, que quan tingués un fill li posés també Ethan de nom.

Recordes l’estoig dels revòlvers que vas heretar del pare i que ell al seu torn va heretar del seu. El pare sempre explicava que en la zona on es va criar l’avi tothom portava una arma a la cintura, com en el vell oest.

Obres l’estoig i admires els dos Smith & Wesson que acaricies, reparant que un es veu molt més vell que l’altre. També hi ha un sobre tancat amb les paraules “Per a l’Ethan”, escrites a mà. Sorprès, l’obres i veus un paper encartonat en el seu interior. En extreure’l del sobre arrossegues un altre paper més fi i doblegat que cau a terra. El reculls, però el deixes damunt de l’estoig en identificar el que tens a l’altra mà: un bitllet de tren de Cheyenne a Nova York, per al 13 d’agost de 1946.

 

Saps que l’avi, fart del treball a la granja després de la guerra, va decidir anar a provar fortuna a Nova York on coneixeria un any més tard l’àvia. Quin cop de sort, penses, apareixeràs allí uns dies abans que agafi el ferrocarril.

Tries el revòlver més ben conservat, programes la Cronoestació amb les coordenades espaciotemporals, entres al petit habitacle i actives el salt amb el diminut dispositiu que també et permetrà tornar quan acabi la teva nova aventura.

A la granja preguntes per l’Ethan, identificant-te com el seu cosí, i després de fer-la petar una estona per dissimular, t’indiquen on trobar-lo: a un camp a uns pocs quilòmetres.

 Al cap d’una hora caminant t’aproximes al lloc i, en coronar una petita elevació del terreny, distingeixes una silueta a l’altre costat: a una vintena de metres d’on estàs, i mig d’esquena a tu, un home mira un paper que té a la mà.

Agafes el revòlver amb la mà tremolosa. Ara és el moment, penses. Què passarà? Podria ser el final de la teva existència, fins i tot la fi del món! Però el teu jo racional insisteix a dir-te que no passarà res especial. Apuntes..., i dispares.

L’avi cau mort i, com havies sospitat, tu encara existeixes, però pocs segons després el teu somriure de satisfacció es transforma en un gest d’horror. Què has fet? Has comès un assassinat! Decideixes anar al teu present i programar de nou la Cronoestació per tornar a poc abans del tret i evitar-lo. Acciones repetidament el dispositiu fins que comprens que no funciona. La línia temporal! No sols no podràs corregir el crim que has comès, sinó que també t’has quedat atrapat en el passat.

 T’acostes al cos de l’avi i veus que també porta una arma. En treure el revòlver de la cartutxera observes que és exactament igual al que tu portes, però el seu es veu molt més nou. Et fixes en el paper que l’avi encara subjecta a la mà: és el bitllet de tren per anar a Nova York. La teva mirada va alternativament del bitllet a les armes… fins que comprens el teu destí. Amb cura, obres els dits de la mà de l’avi i agafes el bitllet.

T’imagino ara assegut, força desconcertat, mirant el paper que has recollit de terra i que, espero que aquest cop sí, has desdoblegat i llegit.

Molt afectuosament,

Ethan

 

Un hombre mira un papel

 

Un hombre mira un papel

Relato publicado en la antología Viajes en el tiempo de la editorial El gato descalzo.

Estás decidido, no puedes continuar por más tiempo con la duda. Has viajado con tu revolucionario invento al antiguo Egipto y a la China de la dinastía Ming siendo testigo de grandes sucesos históricos, pero antes de continuar explorando el pasado has de resolver la cuestión. No puedes dejar de pensar en la famosa paradoja: ¿Qué pasará si viajas al pasado y matas a tu abuelo? ¿Desaparecerás?

Estás convencido de que no, pues si desaparecieras nunca habrías podido viajar al pasado para matarlo. Seguramente se producirá una escisión temporal, piensas, una realidad paralela o alternativa donde tú seguirás existiendo. Ha de ser así, sin duda, pero necesitas comprobarlo antes de dar a conocer al mundo la Cronoestación, como has bautizado a tu máquina del tiempo.

Te llamas Ethan, como él. El abuelo, te contó papá, insistió mucho en ello antes de morir a principios de los 90; la II Guerra Mundial y la Guerra de Corea dejaron mella en su salud y no llegaste a conocerlo.

Recuerdas el estuche de los revólveres que heredaste de tu padre y que él a su vez heredó del suyo. Papá siempre contaba que en la zona donde se crió el abuelo todo el mundo llevaba un arma al cinto, como en el viejo oeste.

Abres el estuche y admiras los dos Smith & Wesson que acaricias cuidadosamente, reparando en que uno se ve mucho más viejo que el otro. También hay un sobre cerrado con las palabras para Ethan escritas a mano, lo abres y ves un papel acartonado en su interior. Al extraerlo del sobre arrastra consigo otro papel más fino y doblado que cae al suelo. Lo recoges, pero lo dejas encima del estuche al identificar el que tienes en la otra mano: un billete de tren de Cheyenne a New York, para el 13 de agosto de 1946.

Sabes que el abuelo, arto del trabajo en la granja después la guerra, decidió ir a probar fortuna a New York donde conocería un año más tarde a la abuela. Que golpe de suerte, piensas, aparecerás allí unos días antes de que coja el ferrocarril.

Escoges el revolver mejor conservado, programas la Cronoestación con las coordenadas espacio-temporales, entras en el pequeño habitáculo y activas el salto con el diminuto dispositivo que también te permitirá volver cuando termine tu nueva aventura.

En la granja preguntas por Ethan identificándote como su primo y tras una breve charla te indican donde encontrarlo, en un campo a unos pocos kilómetros.

 Tras una hora andando te aproximas al lugar y al coronar una pequeña elevación del terreno distingues una silueta al otro lado: apenas a unos veinte metros de donde estás y medio de espaldas a ti, un hombre mira un papel que tiene en la mano.

Sacas el revolver con mano temblorosa, ahora es el momento, piensas. ¿Qué pasará? ¡Podría ser tu final, incluso el del mundo! Pero tu yo racional insiste en decirte que no pasará nada especial, y disparas.

El abuelo cae muerto y, como habías sospechado, tú todavía existes, pero a los pocos segundos tu sonrisa de satisfacción se transforma en un gesto de horror. ¿Qué has hecho? ¡Has cometido un asesinato! Decides ir a tu presente y programar de nuevo la Cronoestación para volver poco antes del disparo y evitarlo. Accionas repetidamente el dispositivo hasta que comprendes que no funciona. ¡La escisión temporal! No sólo no podrás corregir el crimen que has cometido, sino que también has quedado atrapado en el pasado.

 Te acercas al cuerpo del abuelo y ves que también lleva un arma. Al sacar el revolver de la cartuchera observas que es exactamente igual al que tu llevas, pero el suyo se ve mucho más nuevo. Te fijas en el papel que el abuelo sujeta aun en la mano: es el billete de tren para ir a New York. Tu mirada va alternativamente del billete a las armas… hasta que comprendes tu destino. Con cuidado abres los dedos de la mano del abuelo y coges el billete.

Te imagino ahora sentado, bastante desconcertado, mirando el papel que has recogido del suelo y que, espero que esta vez sí, has desdoblado y leído.

Muy afectuosamente,

Ethan